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martes, 30 de septiembre de 2014

La ciudad




Por Gilberto Aranguren Peraza
En diálogo con Ciudad Viscosa de Dalia Baptista


La imagen se devuelve etérea y sublime recordando lo endurecido del Centro. En ella se teje, como red de arácnidos, la credulidad y el cinismo, ésta última es la conductora virtual y estrafalaria que nos hace perder la fe en las venas que llevan los fluidos. La perdemos con fragilidad, porque no llevamos dentro aquello que nos alza hasta el barro creador. Es ficción. No es tangible, es un vehículo al inframundo, donde los símbolos se transforman en artefactos ilustrados elaborados por la imaginación en las tardes de alucinaciones. Es el tránsito orientador que revive la trascendencia de la decisión colectiva cuando despierta por encima de su voluntad. Su lógica es una flor cultivadora de lo periférico y del cambio ilógico del tumulto ¡Claro! Del tumulto. No hay rostros, su alma desconcertada no avisa cuando galopa o sucumbe en las escaramuzas de los inventos ante el leve brillo de lo viscoso. Es un ente que se mueve a un ritmo diferente. Su viscosidad es la propiedad fluida poseedora de una velocidad con sentido y dirección hacia el silencio natural del movimiento de sus calles y avenidas. Es densa la rítmica interna, por ello se adhiere a cualquier forma del pensamiento.    

lunes, 29 de septiembre de 2014

Valles de Mocotíes




“Adiós dice la tierra
las nubes bajas de mi rostro
son vegas
campos de agua y de silencio”

José Barroeta
De: Rojo
Itaca queda en mis zapatos

Esta tierra posee alma de tierra
bosques excesivos
valles arados
líneas perfectas escondidas atrás de la siembra
una blancura deslizada
en la montaña
es una novia de mármol
pura sal y flores dormidas
en las hojas del sendero.

Esta tierra posee calmas de fiestas
mujeres con rostros crepusculares
frías corrientes
hilos de páramos
hombres cultivadores de altura
semillas traídas por el viento
en tiempos de agosto.

La frescura del camino
es una virgen escondida entre cortinas
un fogón urente
de huellas trasnochadas
donde las mañanas se ríen
porque las llaves
abren los flujos
de los cuentos infantiles.

Estos espíritus están encendidos
con las bromas hechas de piedras
andan como fantasmas olorosos a tabaco
caña amarga de las tardes
así son sus secretos
ellos se descubren
sentados en el porche.

GAP

sábado, 27 de septiembre de 2014

Suenan los tacones



Madre
los tacones suenan tan lejos
que aún no llegas
te escucho en la tarde
en la noche
en la mismísima media hora
de espanto
fuimos asesinados doblemente
por el arma que amasa los odios
sólo son tablillas que golpean el suelo
y los fantasmas pasean desnudos
por entre las paredes.

Una ventana mira el lento recorrido del mundo
con idénticos ruidos
que anuncian tu regreso.

Aquí la vida del hombre con dos espejos
está sometida a la barba
y a las minifaldas
que esconden el rostro
del crimen que rueda por las calles.

GAP




viernes, 26 de septiembre de 2014

Siempre han bebido agua en los cuencos




Siempre han bebido agua en los cuencos
sus vasos rotos nunca han podido reconstruirse
sus bocas son peces enfurecidos
noches de lenguas eternas
beben a escondidas
y con silencio de nieve.
Hacían un hueco en sus manos
para absorber de la lluvia
todo su ciclo de venganza
de arrojo y pantano.
Clavaban una estaca en la tierra
hundían sus dedos
en los fluidos invernados de sus ancestros
hasta ahogar a Dios
en el mismo jarro
y con la misma rabia quebrada en sus voces.

GAP