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| Tulipanes de Rostilav Ivanovich Vovkushevsky (Rusia, 1917-2000) |
Autor: Gilberto Aranguren Peraza
A veces me llegan por mera casualidad
esos consejos de ancianos,
sobre todo
cuando fumo durante un largo tiempo
entran a mí
como una conmoción
archivándose en el centro de mi ojo izquierdo
glaucomatoso y ávido.
El dragón dormido en la sala se despertó
apurado y desesperado
me mira asustado.
La manzana colocada en la mesa tiene
los ojos huecos
por ahí supuran los aires del día
y yo cansado de tanto verlos
parpadear
me entrego a la bondad de
estas horas de calma
mientras la ciudad se despierta
arrinconada en los balcones.
La procesión es una columna
donde se lleva a escondida en la garganta
el alma de una célula envenenada
mientras tanto
por la ventana entra el frió
con un sombrero azul
y se pone a bailar
y a fumar
con un vaso de vino entre sus manos.
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