Pandora

 

El mejor cofre de la tía Beatrice Offor (Reino Unidos, 1864 - 1920)

Gilberto Aranguren Peraza

 

Pandora 

 

En la boca del orificio, junto a la pared

donde la extraviada luz

nadie entiende

 

se mueren los días

con fugaces recuerdos de mis escritos  

al borde del cuaderno repleto

de viejos versos

 

añadidos durante la llegada

de la mañana

cuando mi madre

dobladita

en una página

miraba por el agujero

 

Sus ojos se clavaban en la última

palabra

escrita al final de la hoja

 

hablaba con odio y entuertos

enfrentándose a la tarde

anterior 

 

me olvidaba de los secretos y dolores 

me escondía en el escaparate verde, donde  

guardaba oraciones y escapularios

en cajas de zapatos viejos

pasados de moda 

 

Nadie entendía sus rezos. Nuestros

oídos

zumbado de insectos marcaban el ritmo

del único mantra 

 

pausado y austero cuando comenzaba

su tártara

de plegarias 

 

Llegaban a mis oídos como enjambres

en las medianoches de los veranos

donde la brisa

con sabor a remolacha hacía brincar

a los saltamontes

por encima de nuestras camas   

cuando nos dormíamos  

 

sabíamos del peligro porque   

aparecía con cara de inocente

 

Entonces por las rendijas entre una madera

y otra

entraba el frío y ella como puma sigiloso

invadía nuestro espacio colocándonos  

una gruesa cobija

de color marrón 

 

nos convertía en seres ingenuos

 

Podíamos ver cómo se enfrentaba a la vida

cual fiera de selva. Gobernaba la sabana

con sus dientes, fieles a sus cigarrillos

 

pisaba los escorpiones

en el patio

y bailaba con el sonido de las predicciones

de calle

 

era el ruido de las moscas y de los miedos

 

Ella solo abría su baúl. 

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