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| Día lluvioso de Paul Cornoyer (USA, 1864 - 1923) |
Gilberto Aranguren Peraza
Breve rumor
En silencio la lluvia avisó
lo agreste de las almas
en la sinuosidad
de la tarde. Sin anunciar el regreso
supe de tu abandono, mientras arrodillado
tu miedo
encontró a la muerte.
Te fuiste descalzo
y sin preguntas
sin gritos ni fotografías.
Así, siempre supe del color
de tu obstinada seducción: con las
calimas de verano
cigarrillos en la boca y un
aliento de mil borracheras.
La extraña puerta
abierta en el zaguán
con oscuras noticias, se acordaba
de aquella paliza dada en la calle
después de eso
no te abrí nunca más la puerta. Me encerré
con mis secretos.
Tus odios pudieron más hasta el punto
de convertirse en míos.
Todo aquello se detuvo cuando
viste espantado el hilito de sangre
amarrado al palo en el centro del patio.
De inmediato llamaste a la puerta
pero no contesté
seguiste tocando hasta tocar
todas las puertas
nadie te escuchó
te habías convertido
en un breve rumor.
copyrigth©gilbertoarangurenperaza
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