Poemas de Henrik Nordbrandt

 

Henrik Nordbrandt (Dinamarca, 1945 - 2023)

 

Henrik Nordbrandt

 

ADONDEQUIERA QUE VAYAMOS

 

Adondequiera que vayamos siempre llegamos demasiado tarde
a aquello que una vez salimos a buscar.
Y en cualquier ciudad en que nos quedamos
están las casas a las que es demasiado tarde para volver
los jardines en los que es demasiado tarde para pasar una noche de luna
y las mujeres a las que es demasiado tarde para amar
lo que nos tortura con su intangible presencia.

Y sean cualesquiera las calles que creemos conocer
nos llevan más allá de los jardines floridos que andamos buscando
y que difunden por toda la vecindad sus pesadas fragancias.
Y cualesquiera que sean las casas a las que volvemos
llegamos demasiado tarde por la noche para ser reconocidos.
Y cualesquiera que sean los ríos en que nos reflejamos
no nos vemos hasta que les hemos dado la espalda.

 

KASTELORIZON

 

Del mar del verano pasado ahora solo queda
el reflejo de la puesta de sol,
de reflejo solo los rostros
y de los rostros solo su espera.

 

LA CASA DE MI ABUELO

 

La tormenta hace temblar la casa
pero el viejo número de Populær Mekanik
de mi abuelo
está firme en su sitio
polvoriento, friable y amarillento
y llenas de imágenes
de sensacionales chismes mecánicas
que ya llevan anticuados 20 años.
-Si yo abriera la puerta de la casa
saldrían volando en todas las direcciones.

En cambio pego la oreja a la pared
donde el clavo oxidado del Abuelo descansa
en la madera que ya era vieja
el día que la compró.
Y en las pausas de la tormenta
lo oigo conducir por las carreteras
en un enorme coche americano
cuyo motor va sonando mejor
cada vez que se le para
lo arregla y lo vuelve a poner en marcha.

***

Delante de la casa bombardeada se calientan ahora
junto a una hoguera hecha de las camas en las que una vez durmieron
y amaron. Los hijos que allí se concibieron
andan por las calles, con metralletas en las manos.

 

UN PAR DE MINUTOS DESPUÉS DEL VERANO

 

A lo largo del mar el tráfico del verano se ha detenido
como una sierra oxidada en un tronco podrido.

Los que estamos entre las sombrillas rayadas
intercambiamos ideas con ellos. Son de Marte, dicen,

a diferencia de los jubilados a los que les han dado una tarjeta
para que anden sobre el agua y continúan haciéndolo hasta que oscurece.

De vuelta a casa uno se cruza con sus viejos seres queridos
pero tan brevemente que los faros no se pueden fijar

lo suficiente como para que la impresión llegue a ser sentimental.

 

EN LA PLAZA DE ISRAEL

 

Ojalá nunca hubieras venido
así la noche tampoco habría pasado nunca.

Y ojalá no te hubieras quedado
así la mañana tampoco habría llegado nunca.

Ojalá no se hiciese nunca verano
así el verano estaría siempre acercándose.