Moirologhia

 

Alvaro Mutis (Bogotá, Colombia 1923 - Ciudad de México, México 2013)

MOIROLOGHIA*

*Moirologhia es un lamento o treno que cantan las mujeres del
Peloponeso alrededor del féretro o la tumba del difunto

 Poeta: Alvaro Mutis

Un cardo amargo se demora para siempre en tu garganta
¡oh Detenido!

Pesado cada uno de tus asuntos

no perteneces ya a lo que tu interés y vigilia reclamaban.
Ahora inauguras la fresca cal de tus nuevas vestiduras,
ahora estorbas, ¡oh Detenido!

Voy a numerarte algunas de las especies de tu nuevo reino
desde donde no oyes a los tuyos deglutir tu muerte y
hacer memoria melosa de tus intemperancias.

Voy a decirte algunas de las cosas que cambiarán para ti,
¡oh yerto sin mirada!

Tus ojos te serán dos túneles de viento fétido, quieto,
fácil, incoloro.

Tu boca moverá pausadamente la mueca de su desleimiento.

Tus brazos no conocerán más la tierra y reposarán en cruz,
vanos instrumentos solícitos a la carie acre que los invade.
¡Ay, desterrado! Aquí terminan todas tus sorpresas,
tus ruidosos asombros de idiota.

Tu voz se hará del callado rastreo de muchas y diminutas
bestias de color pardo,

de suaves derrumbamientos de materia polvosa ya y elevada en pequeños túmulos

que remedan tu estatura y que sostienen el aire sigiloso y
ácido de los sepulcros.

Tus firmes creencias, tus vastos planes
para establecer una complicada fe de categorías y símbolos;

tu misericordia con otros, tu caridad en casa,

tu ansiedad por el prestigio de tu alma entre los vivos,

tus luces de entendido,

en qué negro hueco golpean ahora,

cómo tropiezan vanamente con tu materia en derrota.

De tus proezas de amante,

de tus secretos y nunca bien satisfechos deseos,

del torcido curso de tus apetitos,

qué decir, ¡oh sosegado!

De tu magro sexo encogido sólo mana ya la linfa rosácea
de tus glándulas,

las primeras visitadas por el signo de la descomposición.
¡Ni una leve sombra quedará en la caja para testimoniar
tus concupiscencias!

«Un día seré grande...» solías decir en ellas
de tu ascenso por las jerarquías.

Ahora lo eres, ¡oh Venturoso!, y en qué forma.

Te extiendes cada vez más
y desbordas el sitio que te fuera fijado
en un comienzo para tus transformaciones.

Grande eres en olor y palidez,

en desordenadas materias que se desparraman y te prolongan.

Grande como nunca lo hubieras soñado,
grande hasta sólo quedar en tu lugar, como testimonio de
tu descanso,

el breve cúmulo terroso de tus cosas más minerales y
tercas.

Ahora, ¡oh tranquilo desheredado de las más grandes
especies!,

eres como una barca varada en la copa de un árbol,
como la piel de una serpiente olvidada por su dueña en
apartadas regiones,

como joya que guarda la ramera bajo su colchón astroso,
como ventana tapiada por la furia de las aves,

como música que clausura una feria de aldea,
como la incómoda sal en los dedos del oficiante,
como el ciego ojo de mármol que se enmohece y cubre de
inmundicia,

como la piedra que da tumbos para siempre en el fondo
de las aguas,

como trapos en una ventana a la salida de la ciudad,
como el piso de una triste jaula de aves enfermas,
como el ruido del agua en los lavatorios públicos,
como el golpe a un caballo ciego,
como el éter fétido que se demora sobre los techos,
como el lejano gemido del zorro

cuyas carnes desgarra una trampa escondida a la orilla del
estanque,

como tanto tallo quebrado por los amantes en las tardes
de verano,

como centinela sin órdenes ni armas,
como muerta medusa que muda su arco iris por la opaca
leche de los muertos,
como abandonado animal de caravana,
como huella de mendigos que se hunden al vadear una
charca que protege su refugio,
como todo eso ¡oh varado entre los sabios cirios!

¡Oh surto en las losas del ábside!