William Blake

 

William Blake (Londrés, 1757 - 1827)

CANTOS DE INOCENCIA

Introducción

Tocando mi flauta por los valles indómitos

Tocando canciones placenteras y jubilosas

en una nube vi a un niño

que riendo me dijo:

«¡Toca un cantar que hable de un cordero!»

Y yo lo toqué con feliz brío.

«Flautista, sopla otra vez ese cantar»;

volví a entonarlo; pero al escucharme lloró.

«Deja tu flauta, tu alegre flauta,

y canta tus canciones de alegres acentos.»

Volví pues a cantar lo mismo

mientras él escuchaba llorando de alegría.

«Siéntate y escribe

eso es un libro para que todos puedan leerlo.»

Se desvaneció de mis ojos

y yo tomé un junco hueco.

Hice entonces una tosca pluma

y manché las claras aguas

y escribí mis felices cantos

para que todos los niños se alegren al oírlos.

Un sueño

Cierta vez un sueño trenzó una sombra

sobre mi cama, que un ángel guardián custodiaba;

un hada perdió su rumbo

por la hierba donde creía hallarme tendido.

Turbada, confundida y solitaria,

sorprendida por la noche, exhausta,

enredada entre múltiples matas

y llena de desconsuelo, le oí decir:

«¡Oh, hijos míos! ¿Lloran?

¿Escuchan los suspiros paternos?

Ora miran al infinito,

Ora regresan y lloran por mí.»

Compasivo, derramé una lágrima,

pero vi a una luciérnaga cercana

la cual preguntó: «¿Qué chillona criatura

llama al guardián de la noche?»

«Me dispongo a alumbrar la tierra

mientras el escarabajo hace su ronda;

sigue tú del escarabajo el zumbido.

El pequeño vagabundo te guiará hasta tu hogar»

La niñita perdida

En el futuro

proféticamente veo

que la tierra del sueño

(grave y profunda sentencia)

se levantará en busca

de su manso hacedor;

y el desierto salvaje

se tornará en ameno jardín.

En el reino meridional

donde la plenitud del estío

nunca se desvanece,

la bella Lyca yace.

Siete veranos de edad

la amable Lyca cuenta.

Ha deambulado mucho

y oído la canción del pájaro silvestre.

«Dulce sueño, ven a mí

que estoy bajo este árbol.

¿Lloran su padre y su madre?

¿Dónde dormirá Lyca?»

«Perdida en salvaje desierto

está vuestra pequeña.

¿Cómo puede Lyca dormir

si su madre llora?»

«Si el corazón le duele,

que despierte Lyca.

Si mi madre duerme,

Lyca no llorará.»

«Ceñuda, ceñuda noche,

brilla sobre este desierto.

Que tu luna se levante

mientras cierro yo los ojos.»

Dormida Lyca yace

mientras las bestias de presa,

salidas de lo profundo de sus cavernas,

contemplan a la doncella dormida.

El regio león se detuvo

y a la virgen observó.

Brincó luego a su alrededor

sobre la tierra consagrada.

Leopardos y tigres juegan

en torno a ella mientras descansa,

al tiempo que el viejo león

inclina su melena dorada

Su seno lame

y sobre su cuello

de los ojos flamígeros de la fiera

caen lágrimas de rubí.

Entretanto la leona

suelta el sutil vestido de la niña

y ambos desnuda conducen

a la durmiente doncella hacia sus cuevas.

La niñita hallada

Toda la noche, dolientes,

van los padres de Lyca

por profundos valles

mientras lloran los desiertos.

Cansados y transidos de angustia,

roncos de tanto gemir,

del brazo, durante siete días

recorrieron los caminos del desierto.

Siete noches durmieron

entre profundas sombras

soñando que veían a la pequeña

morir de hambre en el salvaje desierto.

Pálida, por tierras sin caminos,

la imaginada imagen vaga,

famélica, llorosa, débil,

lanzando cavernosos y lastimeros gemidos.

Venciendo su inquietud

la temblorosa mujer continuaba,

con pies de cansada pena;

no podía ya ir más lejos.

En sus brazos la lloraba

armado con su dolor;

hasta que delante del camino

vieron un león acostado.

Volver atrás ya era vano;

pronto la pesada melena del león

les lanzó al suelo.

Luego se puso al acecho,

husmeando su presa.

Pero los temores de los dos humanos desaparecieron

cuando les lamió las manos.

Silencioso permaneció luego cerca de ellos.

Miraron sus ojos

llenos de profunda sorpresa

y maravillados contemplaron

un espíritu armado de oro.

Sobre su cabeza, una corona;

colgando de sus hombros

caía el áureo pelo.

Sus temores desaparecieron.

«Seguidme», dijo,

«no lloréis por la doncella.

En las profundidades de mi palacio

Lyca duerme».

Siguieron entonces

a la visión

viendo a la durmiente niña

en medio de tigres salvajes.

Desde ese día moraron

en un valle solitario

sin temer el alarido del lobo

ni el rugir de los leones.

El cordero

Corderino ¿quién te hizo?

¿Sabes quién te hizo?

¿Quién te dio vida y te alimentó

junto al arroyo y en los prados?

¿Quién te brindó deliciosas ropas,

de lana suave y alegres?

¿Quién te dio voz tierna

y capaz de regocijar todos los valles?

           ¿Quién te hizo, corderino?

           ¿Sabes quién te hizo?

           Corderillo, te lo diré;

           corderillo, te lo diré:

le llaman por tu nombre,

pues él mismo se dice Cordero.

Es humilde y manso.

Tomó la forma de un niñito.

Yo, un niño, y tú, un cordero,

somos llamados por el mismo nombre.

           ¡Que Dios te bendiga, corderillo!

           ¡Que Dios te bendiga, corderillo!

El capullo

¡Dichoso, dichoso gorrión!

Bajo el follaje verde intenso

un feliz capullo

ve que, vivaz cual flecha,

buscas tu estrecha cuna

junto a mi pecho.

¡Bonito, bonito petirrojo!

Bajo el follaje verde intenso

un feliz capullo

te oye sollozar, sollozar.

Bonito petirrojo, bonito petirrojo

junto a mi pecho.

El Prado de los Ecos

El sol se eleva

y hace feliz al cielo;

resuenan las alegres campanas

para dar la bienvenida a la Primavera;

la alondra y el zorzal del firmamento

y las aves del matorral

cantan más alto por doquier

al compás del gozoso sonido de las campanas

y nuestros juegos se verán

en el Prado delos Ecos.

El anciano John con su pelo cano

se libra riendo de sus preocupaciones.

Está sentado bajo el roble,

entre los viejecitos.

Ríen al vernos jugar

y no tardan en decir:

«así, así era la dicha

cuando a todos nosotros, niñas y niños,

en nuestros tiempos nos contemplaban

en el Prado de los Ecos».

Hasta que los pequeños, ya cansados,

no pueden divertirse más.

El sol se pone, en verdad

y terminan nuestros juegos.

En torno a los regazos maternales

muchas hermanas y hermanos,

como pájaros en sus nidos,

se disponen a descansar

y ya no se ven juegos

en el Prado de los Ecos.

La imagen divina

A la Misericordia, la Compasión, la Paz y el Amor

todos rezan en su aflicción

y a tales virtudes deliciosas

brindan su reconocimiento.

Misericordia, Compasión, Paz y Amor

son Dios, amado padre nuestro;

y Misericordia, Compasión, Paz y Amor

son el Hombre, hijo por Él protegido.

La Misericordia tiene corazón humano;

la Compasión, humano rostro;

el Amor, divina forma humana

y la Paz, humanos atavíos.

De modo que cada hombre, en cualquier parte,

que ruega en su aflicción,

reza a la divina forma humana,

al Amor, a la Misericordia, a la Compasión y a la Paz.

Todos han de amar a la forma humana,

así fuesen paganos, turcos o judíos,

pues donde moran la Misericordia, el Amor y la Compasión

también mora Dios.

El deshollinador

Al morir mi madre era yo muy joven

y mi padre me vendió. Mi lengua

apenas podía exclamar «¡deshollinador!, ¡deshollinador!...»;

de modo que vuestras chimeneas limpio y en el hollín

        duermo.

El pequeño Tom Dacre lloró cuando su cabeza,

poblada de rizos iguales al del lomo de un cordero, le

         afeitaron. Le dije pues:

«¡Calla, Tom! No importa. Piensa que con la cabeza

         rapada

el hollín no echará a perder tu pelo claro.»

Se tranquilizó; y aquella misma noche,

al dormir, tuvo un sueño

en el que miles de deshollinadores, entre los que se

        hallaban Dick, Joe, Ned y Jack,

se veían encerrados en negros ataúdes.

Un ángel se les aproximó llevando una llave reluciente

y abrió los féretros, dejándoles en libertad;

entonces, brincando y riendo por un verde llano,

        corrieron

a bañarse en el río y a brillar al sol.

Luego, desnudos y blancos, con sus sacos dejados atrás,

subieron a las nubes y jugaron con el viento.

El ángel dijo a Tom que si era buen chico

tendría a Dios por padre y nunca sería privado de la

          alegría.

Tom despertó entonces. Nos incorporamos en las tinieblas

y cogimos sacos y escobillas para ir al trabajo.

Aunque la mañana era fría, Tom estaba abrigado y feliz.

Si todos desempeñaran sus deberes, nadie tendría que

         temer daño alguno.

Alegría infantil

«Carezco de nombre:

sólo cuento dos días.»

¿Cómo te llamaré?

«Feliz soy,

dicha es mi nombre.»

¡Que la dulce dicha sea contigo!

¡Hermosa dicha!

Dulce dicha que apenas tienes dos días,

dulce dicha, te llamo.

Tú sonríes

mientras yo canto.

¡Que la dulce dicha sea contigo!

El Pastor

¡Qué dulce es el dulce destino del Pastor!

De la mañana a la noche va a la ventura.

Sigue a sus corderos durante todo el día

y su boca se llena de alabanzas

pues escucha la inocente llamada del cordero

y escucha la tierna respuesta de su cría.

Él vigila mientras ellos están apacibles

pues saben cuando está cerca el Pastor.

Noche

El sol desciende por el oeste,

la estrella de la tarde brilla.

Los pájaros están silenciosos en sus nidos

y yo he de buscarme el mío.

La luna, cual una flor,

en lo alto de los cielos mora;

con silencioso deleite,

se instala y sonríe en la noche.

Adiós, verdes campos y dichosos bosquecillos

do los rebaños se deleitaron,

do los corderos pacieron; el silencio mueve

los pies de resplandecientes ángeles.

Invisibles, derraman bendiciones

y dicha sin cesar

en cada brote y capullo,

y en cada seno durmiente.

Ellos escrutan cada descuidado nido

donde los pájaros se abrigan;

visitan las cuevas de todas las bestias

para guardarlas de todo mal

y, si ven gemir a alguna

que debiera dormir,

derraman sueño sobre sus cabezas

y se sientan a la vera de sus lechos.

Cuando lobos y tigres aúllan por la presa,

piadosamente velan y lloran

intentando desviar su sed hacia otra parte

y apartándoles del redil.

Pero si acometen con furor,

los ángeles muy atentos

reciben cada alma dócil

y le dan nuevos mundos en herencia.

Y allí, leones de encarnados ojos

llorarán lágrimas de oro

y, compadecidos, con tierno llanto,

recorrerán el aprisco

diciendo: «La ira, por su mansedumbre,

y la enfermedad por su salud,

serán expulsados de nuestro día inmortal.»

«Y ahora, junto a ti, cordero balador,

puedo descansar y dormir

o pensar en quien tu nombre llevara;

pacer luego de ti y llorar.

Pues, lavada en el río de la vida,

mi brillante melena por siempre

brillará como el oro

mientras yo guardo el redil.»

Canción de cuna

Dulces sueños, formad una glorieta

sobre la cabeza de mi hermoso niño.

Dulces sueños de placenteras corrientes

bajo los felices y silenciosos rayos lunares.

Dulce sueño, con suave plumón

teje en tu frente una corona infantil.

Dulce sueño, ángel dócil,

ciérnete sobre mi dichoso niño.

Dulces sonrisas, en la noche

cerníos sobre mi tesoro.

Dulces sonrisas, sonrisas maternas,

toda la santa noche cautivan.

Dulces quejas, suspiros de paloma,

no alejan el sueño de tus ojos.

Dulces quejas, sonrisas más dulces aún,

todas las quejas de paloma cautivan.

Duerme, duerme, niñito dichoso.

Toda la creación se ha dormido, sonriendo.

Duerme, duerme, sueño dichoso,

mientras tu madre por ti llora.

Dulce niñito, en tu rostro

una sagrada imagen discierno.

Cierta vez, como tú, dulce niñito,

tu hacedor se acortó y lloró por mí,

lloró por mí, por ti, por todos,

cuando era un niño pequeño.

Tú siempre verás su imagen,

rostro celestial que te sonríe,

que te sonríe, y también a mí y a todos.

Se encarnó en un niño pequeño;

las sonrisas infantiles son sus propias sonrisas.

Cielo y tierra hacia la paz hechizan.

El niñito perdido

«¡Padre, padre! ¿Adónde vas?

No camines tan deprisa.

Habla, padre, habla a tu hijito

o me sentiré perdido.»

La noche era oscura y no se veía padre alguno.

El niñito estaba empapado por el rocío.

El pantano era hondo y el pequeño lloró.

El vapor se esfumó.

El niñito hallado

El niñito perdido en el pantano solitario

seguía la vagabunda luz.

Comenzó a llorar; pero Dios, siempre cercano,

se le apareció bajo forma de padre, vestido de blanco.

Besó al pequeño y, tomándole de la mano,

lo llevó a su madre

que, pálida de pesar, en el solitario valle

a su hijito llorando buscaba.

Canción del aya

Cuando se oyen en el verde las voces de los niños

y llegan a la colina las risas

el corazón me descansa en el pecho

         y todo el resto está quieto.

«Venid a casa, niños míos, que el sol ha descendido

y despierta el rocío de la noche;

venid, venid, dejad vuestros juegos y recojámonos

hasta que la mañana aparezca en los cielos.»

«No, no, juguemos, que aún es día

y no podemos irnos a dormir.

Por otra parte, en el cielo vuelan los pajarillos

y las colinas están cubiertas de corderos.»

«Bien, bien, seguid jugando hasta que la luz se desvanezca.

Entonces volved a casa para dormir.»

Los pequeños brincaron y gritaron y rieron

y todos los montes devolvieron sus ecos.

Jueves Santo

Fue en un Jueves Santo. Con limpios rostros inocentes,

los niños iban por parejas, vestidos de rojo, azul y verde.

Bedeles de pelo cano iban delante, con varas blancas

       como la nieve, la nieve,

hasta que la alta cúpula de la Catedral de Pablo invadieron,

        como si fuesen las aguas del Támesis.

¡Qué multitud parecían formar aquellas flores de la ciudad

        de Londres!

Sentados en grupo mostraban con un brillo particular.

El vago susurro de las multitudes era patente; pero de

        una multitud de corderos.

Miles de niñitos y niñitas levantaban sus manos inocentes.

Ahora, como poderoso vendaval, elevan al cielo la voz del

         cantar

o, como armonioso trueno, las sedes entremezcladas del

         cielo.

Debajo de ellos están los prudentes guardianes de los

         pobres.

Aprecia la misericordia; no sea que alejes a un ángel de

         tu puerta.

Sobre el pesar ajeno

¿Puedo contemplar el dolor de alguien

sin sentir con él tristeza?

¿Puedo ver el pesar de alguien

sin intentar aliviarlo?

¿Puedo contemplar la lágrima derramada

sin compartir el dolor?

¿Puede un padre ver a su hijo

llorar sin verse embargado por la pena?

¿Puede una madre escuchar impávida

el lamento de un niño, el temor de un niño?

¡No, no! ¡Imposible!

Nunca, nunca será eso posible.

¿Puede aquél que a todo sonríe

oír los gemidos del pajarillo?

¿Oír a sus pequeñuelos apesadumbrados y necesitados?

¿Escuchar el llanto de los niños que sufren?

¿Sin sentarse a la vera del nido

rociando de piedad sus pechos?

¿Sin sentarse junto a la cuna

vertiendo lágrimas sobre las lágrimas del niño?

¿Y no pasarse noche y día

enjugando nuestras lágrimas?

Oh, no; eso nunca será posible.

Nunca, nunca será posible.

Nos depara a todos su alegría;

se transforma en chavalillo;

se transforma en hombre compasivo.

También él siente pesar.

Piensa que eres incapaz de suspirar un suspiro

sin que tu hacedor no esté a tu lado;

piensa que no puedes llorar una lágrima

sin que tu hacedor no esté cerca.

Ah, nos da la alegría

que destruye nuestras penas.

Hasta que nuestro pesar se haya esfumado

junto a nosotros se lamentará.

Primavera

         ¡Que suene la flauta!

         Ahora está muda.

         Los pájaros se deleitan

         día y noche.

         El ruiseñor

         en el valle

         la alondra en el cielo,

         alegremente.

Alegremente, alegremente, para dar la bienvenida al año.

         Niñito

         lleno de gozo,  

         niñita 

         dulce y pequeña,

         el gallo canta

         y también tú.

         Alegre voz,

         sonidos infantiles,

alegremente, alegremente, para dar la bienvenida al año.

        Corderino,

        aquí estoy.

        Ven a lamer

        mi blanco cuello.

        Deja que toque

        tu suave lana,

        deja que bese

        tu dulce rostro:

alegremente, alegremente, damos la bienvenida al año.

El escolar

Me gusta levantarme en las mañanas de verano,

cuando los pájaros cantan en los árboles;

cuando el cazador distante hace sonar su cuerno

y la alondra canta conmigo.

¡Ah, qué dulce compañía!

Pero ir a la escuela en las mañanas de verano

disipa toda alegría.

Mustios, sometidos a un ojo cruel,

los pequeñuelos pasan el día

entre suspiros y desalientos.

Ah, suelo dejarme caer en mi asiento

y pasar así más de una ansiosa hora.

No puedo hallar placer en un libro

ni en sentarme en la glorieta del saber

calado hasta los huesos por la tediosa lluvia.

¿Cómo podría el pájaro, nacido para la dicha,

cantar encerrado en una jaula?

¿Cómo podría un niño, presa del miedo,

evitar que caiga su ala tierna

olvidando sus bríos de juventud?

Oh padre, oh madre, si los capullos se cortan

y las flores se dispersan;

si las plantas tiernas son despojadas

de su alegría en un día primaveral

por el dolor y el desaliento,

¿Cómo podría el estío despertar jubiloso?

¿Cómo aparecerían los frutos del verano?

¿Cómo juntar lo que el dolor destruye?

¿Cómo festejar las dulzuras del año

cuando aparecen las bocanadas del invierno?

Canción de la risa

Cuando los verdes bosques ríen con la voz de la alegría

y el riacho corre, riendo y formando hoyuelos;

cuando el aire ríe con nuestras joviales ocurrencias

y la verde colina ríe al oírlas;

Cuando los prados ríen con animado verde

y el saltamontes ríe en el divertido escenario;

cuando Mary, Susan y Emily,

con sus dulces bocas redondas cantan «¡Ja, ja, ji!»

Cuando los pájaros pintados ríen en la sombra

donde está dispuesta nuestra mesa con cerezas y nueces,

venid y alegraos y uníos a mí

para cantar el dulce coro: «¡Ja, ja, ji!»

El negrito

Mi madre me engendró en el salvaje sur

y soy negro. Pero ¡ah!, mi alma es blanca.

Blanco como un ángel es el niño inglés;

pero yo soy negro, como desposeído de luz.

Mi madre me instruyó bajo un árbol

y allí sentada, antes del pleno calor del día,

me atrajo a su seno, besándome.

Luego, señalando el este, comenzó a decir:

«Mira el sol naciente. Allí mora Dios

e imparte su luz y regala su calor

y flores y árboles y bestias y hombres reciben

solaz por la mañana y dicha al mediodía.

Y se nos puso en la tierra

para que aprendamos a soportar los rayos del amor;

y estos negros cuerpos y estos rostros tostados

son sólo una nube y semejantes a un umbrío bosquecillo.

Pues cuando nuestras almas hayan aprendido el calor a

        soportar

la nube se desvanecerá. Oiremos su voz

que nos dirá: «Salid del bosque, mis bien amados,

y en torno a mi tienda de oro, como corderos, regocijaos.»

Así habló mi madre, besándome

y así lo cuento al niñito inglés.

Cuando yo me libere de mi nube negra y él de la suya

         blanca

y como corderos nos regocijemos en torno a la tienda de

         Dios,

Le protegeré del calor hasta que pueda soportarlo

y se incline dichoso sobre la rodilla de nuestro padre.

Y entonces me estaré de pie, acariciando su plateado

        cabello

y seré como él; y en adelante me amará.

La voz del viejo bardo

Deliciosa juventud, acércate

a ver cómo crece la mañana,

imagen de verdad recién nacida.

La duda se ha esfumado y nubes de razón

oscuras disputas y artificiosas bromas.

La insensatez es un laberinto sin fin;

raíces entrelazadas confunden sus caminos.

¡Cuántos han caído en él!

Tropiezan la noche entera con los huesos de los muertos

y piensan que sólo saben afligirse.

Y quieren guiar a otros, cuando ellos eran los que nece -

        sitaban ser guiados.