¨Poemas: de Ida Gramcko

Ida Gramcko (Venezuela, 1924 - 1994)

CÁMARA                                                                                       

de cristal

mi lágrima.

Y mar.

Y alcoba pálida

mi sollozo.

Mundo de celofán.

Pecera de hondo

movimiento estelar.

Niebla de otoño.

Y algo más

que naufraga en mi llanto misterioso.

NO, LA TIERRA NO PODRÁ SER LA TIERRA,

ni, la muerte podrá ser la muerte,

ni la vida la vida,

hasta que mi alma no haya conocido toda

la espantosa pesadilla,

y no se haya internado hasta la entraña

del hondo, humano abismo.

¡Ah! ¿Qué valen aquí, sobre este mundo,

mi espíritu y mi instinto,

si aún tienen un temblor de ensueños claros

que son claras mentiras?

No, no, no puede ser, ni puedo

tampoco ser yo misma,

hasta que no haya saboreado toda,

toda la hiél amarga y el acíbar.

ESTO SOY TODAVÍA:

un sosiego turbado por las lágrimas.

Esto fui: una pupila

húmeda, abierta y ávida.

Esto he de ser: el llanto, mientras viva.

Un erguido sollozo me levanta,

me hace andar en las cumbres, me encamina

hacia la azul montaña.

Y allí está la sonrisa

como una flor salvaje que me aguarda.

Veré la blanca flor y será mía,

¡mía!, y tendré, llorando, que arrancarla

del fondo de mi ser, pequeña y tibia,

de lo alto de la cumbre, pura y blanca.

¡Mía! Y el llanto surca mis mejillas

para que yo merezca su fragancia.

CARACOL, EL HERMANO,

el mismo yo, mas caracol. Concisa

su forma sigue sin barniz ni estrago

para que el hombre sufra un alma rica,

un alma suya en el vellón y el gajo,

íntima, inmensa, siempre en sed y ahora.

Así construimos un lugar humano,

pero tan lleno de él como de brisa.

Inventamos

una pared de cal... ¡y tan diminuta!

Un muro nuevo, ¿raro?

Sólo en su fresca soledad lo solitario.

-¿Soledad, otra vez lo solitario,

otra vez la distancia? ¿Y la caricia?-

Cálmate, amor; lo nuestro es lo lejano,

toca el largo perfil, la piedra lisa

dice por voz de su vigor: yo te amo.

La forma singular es la infinita.

PRESUNTO SORTILEGIO. Sólo alcance.

Belleza, nada más,

abre la boca y es un cráter

y el umbral

y ya todo lo abierto, semejante.

Paz, ardiente paz, lógica paz.

Calma: pasión que sabe su combate,

luchar

por una rosa, pausa en el desastre,

por el menos y el más.

Menos: inmensa perspectiva de alguien.

Belleza, para ti la eternidad,

ayer, ahora y luego. No hay instante.

Sí, para ti vivir sin terminar,

que todo aquel que muere es un cobarde.

RECUÉRDATE, PALABRA,

como eres, como estás, pulcra y redonda,

no el agua mas en agua y tras la agua

y con el agua sin más pie ni alfombra.

CON RAYAS ROJAS cambiaremos mundo

Con una exactitud que nos desprende.

Con tan alegre número

que contamos, al fin: somos mil veces,

dos mil, tres mil, siete mil veces.

Y cada cifra siéntese en el uno

como el uno también y con sus creces.

Con palabras ausentes de conjuro

digamos: ¡sol! exacto, y amanece.

INÚTIL YA LA MIES o mejorana,

innecesarios trigo y amapola,

pasajera y falaz esta genciana

pues sólo olor expande su corola.

Yo tengo aire azul, no filigrana

de olor. Poseo una flor sola

de luz inmensa, exacta y sobrehumana.

Sólo lo Eterno aspiro y me acrisola.

Aspiro lo infinito que me tiene

totalmente absorbida en su dulzura

tan distinta al almíbar cotidiano

porque es intenso y nada lo detiene

cual se detiene lo que el cuerpo apura

y vuelve a repetir porque fue vano.

EL POETA

POEMA 3

Te rodean los ángeles guardianes,

el diablo en la impudicia de las flores,

pero tú, entre las frutas y los panes,

pides a la efusión: no me valores.

POEMA 6

De nuevo está la loba

tendiendo en el umbral su ávido luto.

Brea de contricción tiñe la alcoba

y tú, de negro, evades el minuto

seguido por tu nombre y su joroba

hasta saciar con arabesco enjuto.

Y hallas, comido al fin por quien te roba,

universos de hollín en lo absoluto.

POEMA 12

Tú, párvulo indefenso,

encuentras cómo reventar el labio

para vengar con testimonio intenso,

el bello, el denso,

el increíble agravio.

POEMA 14

Amor invalidándonos reflejo

para trocarlo en cómplice sumiso.

Estupor, reto añejo,

humillación en ámbitos de hechizo

donde el tocado, el tímido, el perplejo

padece culpa y huele paraíso.

SILENCIO

Cirio.

Cráneo

sobre damasco rojo.

Viento

azotando el recinto

callado,

solo.

Lluvia: estertor de diamante,

metálico sollozo.

Alguien:

poeta melancólico

extiende un pergamino amarillento,

borroso.

Cuando se inclina, lívido, bebiendo

la fuente de la vida, sorbo a sorbo,

su cabeza es un cuervo

desmelenado y lóbrego.

LA BELLA DURMIENTE DEL BOSQUE

¿Desconoces

el milagro de la Bella Durmiente?

Mira tu corazón, íntimo bosque

donde ella está dormida— ¿Para siempre?—

Hasta que una manzana, un beso, un nombre

la despierten.

—¡Ah, párpado sin luz, puerta cerrada!

¿Dónde quedan tus goznes?

¿En la boca, en el alma

de la que duerme? ¿Dónde

llamaré para que abras

al niño peregrino de la noche?

¿Es tu llave una lágrima

glacial, es una risa joven?

¿Es de plata

o de bronce?

Los cánticos silvestres.

las liras, los acordes

de la lluvia en el césped,

los mármoles insomnes,

los lirios, los cipreses,

responden:

Llave es la propia vida.

—Déjame ver la cerradura entonces

para hallar la pupila

que se esconde.—

La corola visual da, por sí misma,

pistilo recto y luminoso brote,

y sólo será flor cuando el enigma

o la verdad, agobien.

Sólo despertará con la caricia

de la duda, el tormento, los reproches.

—Dime, celeste amiga

de la Bella, ¿qué voces,

cuáles cantos inspiran

el despertar del ágata en el cofre?.—

Yo conozco las nubes

y las fuentes,

las tórtolas impúberes,

las sierpes

verdosas, y las ubres

rosadas, y los peces

cuyos velos azules,

rojos, morados, verdes

se agitan en los túneles

acuáticos e inertes;

el luminoso cuerno de los faunos,

las alas incoloras de los duendes,

las carrozas, los cascos

de los raudos corceles

desde que el sol advino por sus párpados

desangrando la aurora por sus sienes.

Cuando, otra vez, rendida por el sueño,

cayó en el denso bosque,

me estremecí de llanto y de silencio.

de ternura y de goce.

¡Vuelve! pedí en mi angustia

y en el monte.

¡Vuelve, belleza pura,

que duermes en el cáliz de lo enorme!

Y la vi ciega, muda,

entre cojines, lámparas y flores.

Nunca

se apagará su luz en mi horizonte.

Riego el rosal de sangre que perfuma

mi soledad y aguardo que retorne.

PAISAJE AL FONDO DE UN ESPEJO

Estaba exhausta, del paisaje eterno:

el mar, una cigarra, una columna,

yo, asomada a las aguas del espejo

(La cornucopia era una crencha rubia.)

Mirándome la frente y el pañuelo

en ascensión a las pupilas húmedas

por la trémula escala de los dedos;

mirándome en la luna,

en el claro de luna del espejo.

A su charco avancé, clara y desnuda.

Alrededor hallé el paisaje eterno:

el mar, una cigarra, una columna...

Oí la voz del mar en el silencio;

la voz de la cigarra en la penumbra;

enlacé la columna con mi cuerpo

y al fondo del espejo vi una ruta,

los árboles y el cielo.

Era un jardín no visitado nunca.

Vi estatuas maceradas cuyos senos

caían a la yerba como frutas,

vi fugaces destellos

de fuentes moribundas,

y una flor columpiada por el viento

volaba en el cristal ajada y mustia.

Oí la voz del mar en el silencio:

El jardín se derrumba...

Se amarán las estatuas, los espectros

de mármol que se ocultan

a la sombra de un pino o en el denso

caracol de una gruta.

Se amarán las estatuas y sus besos

serán huecos sonidos en la tumba

de sus cuerpos sin vida, de los miembros

que en lápida marmórea los sepultan.

Caerá el amor sobre la piedra, muerto.—

Y me habló la cigarra en la penumbra:

—La salvación es el viviente gesto

que se alza de tu ser como una lluvia.

¡Riegue tu surtidor el campo yermo!

El jardín se derrumba...

Te preparan las hojas blando lecho.

¡Abandona la rígida columna!

Cruza el radiante y virginal sendero,

toca la misteriosa cerradura.—

Me encaminé al espejo,

llamé a las puertas de cristal; rotunda

pronuncié mi palabra de consuelo.

El mar sonó a lo lejos... mas ninguna

voz respondió a mi acento.

Volví a tocar... llamé al amor de nuevo;

pero las puertas continuaron mudas.

Ni resonancia ni eco

callaron mi pregunta.

Y llamé largo tiempo...

Y me enlacé al espejo con angustia.

Hubo tormento

y lucha

hasta que un brusco y singular estruendo

llenó la mansa alcoba de iracundia.

Vi descender, agónico, el espejo

y le tendí mis dedos como brújula.

Pero el naufragio se cumplió. Fragmentos

de paisajes clavados en mis uñas

miré y aún miro en el temblor sangriento

de mis manos convulsas:

un hilo de agua, un pedestal desierto

en que una estatua levantó su espuma,

y una flor azotada por el viento

que en una arista de cristal se mustia.

Mientras el mar suspira en el silencio

y llora la cigarra en la penumbra.

                                 *   *   *

La sangre en su raudísmo reflujo

satura lo corpóreo y contingente.

El perfil, como un pálido dibujo

ceniza contenida y absorbente

aspira un vaho gris de escaramujo,

pues flor es polvo claro y elocuente

menos la Flor de Luz que nos condujo

a eterno paraíso permanente.

Si el hueso se hace oír, siento que crujo

cual madera fugaz y pereciente.

Lo palpalbe ya es ráfaga o es flujo.

El cielo no se toca. Se lo siente.