Tarde de aguacero

 

La plaza después de la lluvia de Paul Cornoyer (USA, 1864 - 1923)

Gilberto Aranguren Peraza 

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Guerra

 

Especuladores de guerra de Christopher Richard Wynne Nevinson (Reino Unido, 1889 - 1946)

Gilberto Aranguren Peraza 

Guerra

 

 

Vestidos de alambres cocíamos el porvenir

y los ancianos arrojaban frutas y verduras

hasta nuestros pies. Mi padre llenaba las mochilas

y éstas se convertían en una sorpresa

con olores a pescado y a cigarrillos. Fumaba mucho

y cruzaba las aceras con un cigarro en la boca,

mientras hacía huellas con las cenizas. 

 

Yo guardaba silencio y lo veía en las mañanas convertido

en amianto, mientras miraba el reloj

en la muñeca izquierda.

Él no acostumbraba a tejer las horas. Se la pasaba

pescando dientes de ajo en el mercado de San Martín.

 

Una vez se disfrazó de coronel y las mujeres

corrían por los pasillos para verlo, pero él se moría

en la guerra. En una batalla jamás ganada

mientras ardía la ciudad entera en la sala de la casa.

 

No lo pude ver llorando de dolor sobre la roca

de la camilla, en la tarde del 5 de mayo del año

de Nuestro Señor. Su aflicción fue tan ingrata,

prefirió morir antes de internarse nuevamente en la guerra.

Lo vi montado en una tumba helada en un monasterio

mortuorio frío y silencioso tal como son los muertos.

 

Sus ojos estaban coloreado de un cobalto hostil

en un cuerpo de negro. Recuerdo que una flor comenzó

a crecer en el mismo lugar de su sepultura, por ahí,

dicen mis primas, se escapó su espíritu para refugiarse

en la anchura de nuestras memorias.  

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Sin luz

 

 

Luz del sol de William Orpen (Irlanda, 1878 - 1931)

Gilberto Aranguren Peraza

 

Sin luz

 

El pelo ansioso como cascada

cae en medio de sonrisas extremas

las avenidas cansadas

transitan con voces adoloridas

por las riberas los caballos pasean

con sus cuerpos sin fronteras

 

el camino asusta

y encuentra el modo fantástico

de arrinconarse

 

sin luz el vacío es infinito

increíblemente infinito

y la paciencia calla

los duelos arrecian

las montañas se llenan de hombres

en esta hora donde el polvo

se acuesta en la puerta de tu casa.

 

Y vienen los anfibios a tocar las ventanas

ya la misma sensación de siempre

coce los ruedos del mismo asunto dejado por la tarde

cuando llega la lluvia

y me ataja con una cuerda.

 

Aquellos oídos en la trampa

no escucharon cuando los fantasmas

traspasaron las cortinas

todo convertido en fábulas

esterilizadas de tanto karma

y deseos imprecisos

 

acuérdate cuando las rosas

salían en estampidas por el balcón

con sus sombreros  

caían como cuando se despiden los días

en las tardes sin brazos 

 

y a la luna 

con su relleno de hierbas

la vimos cantar como si fuese una mujer.

 

 

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