La mañana con su vista inusitada

Pintura de Louis Toffoli (Italia, 1907 - Francia, 1999)

Autor: Gilberto Aranguren Peraza

La mañana con su vista inusitada

arrincona a la muerte en el lecho  

asusta a la lluvia

mientras la nostalgia de la cobardía 

tantea lo olvidado

¿quiso la tarde tu cuerpo?

¿la noche tus labios?

¿la madrugada tus dientes?

¿el amanecer tu sonrisa?

Así descubrimos el origen de las ausencias

en el silencio preguntón

tocando los bordes de los brazos

desnudos 

con la temperatura del sexo

enfrentado

a la puerta de tu pecho

abierto

perfumado de noche

y con el tiempo dividido.

El cumpleaños de la soledad

La soledad de Marcela Sánchez - Mara

Autor: Gilberto Aranguren Peraza

Precisamente hoy al mediodía

fueron despedida las ganas

con las tristezas de mariposas

colgadas en el armario.

Se apresuraron completicas

sin dejar de tocarme, quebradas

en mis dientes y abotonándose

con cenizas en mis cabellos.

Con la tierra cubierta

y sumergida en ella un ataúd

el frenesí avergonzado por la sonrisa

deja negra la tarde colorada

y perpetua por sus caricias

cuando acorralado ante los lamentos

de la noche anterior, salgo

cantando el cumpleaños de la soledad.

En la Libertador a las 9:30 p.m

Mujer en Escaleras, Henry Yan

  Autor: Gilberto Aranguren Peraza

Veamos

¿A quién dirigiré esta mirada

mordaz ahuyenta gente?

Prepárate a sentir el dardo

en la espina dorsal

en la cadera estriada

o en la zona roja de tus labios.

En verdad te digo: admirar

no saben estos ojos

estupefactos por los tuyos

no conoces quién te ve

o quién te toma

te comportas como puta

sin estación.

Te mueves por las calles

con ansias poderosa

sin esfuerzos de talones

sin paciencia en cada

rincón de tu cuerpo

excluyes los fragmentos

de madera y metal

el miembro enterrado en la tierra

la fuerza de diez mil camiones

la fatiga de las tardes

y las cornetas desahuciadas

de colas enormes de circunstancias

encaramadas en las tendonitis

de tus hombros.    

llena de desodorantes asfixiantes

y caramelos de ajos bajo la lengua

te vas

caminando

Libertador arriba

Libertador abajo

sin darte cuenta la ciudad en tus mejillas

y el golpe fuerte

del atrapa trasero.

Las puertas

Serie Puertas al óleo. Casas Viejas de Jacobo Menacho Copa

Autor: Gilberto Aranguren Peraza

Detrás de la puerta entreabierta

con flujos del día

miro cómo llega y se queda

la reducción de la aurora

el silencio en el piso

entre cigarrillos y eucaliptus

y las largas filas de miedos alojados en mi memoria.

Nuevamente el recuerdo 

cruza la estancia del otoño

sus ojos abiertos  

extrañan la ausencia

y mis labios obligados a la incertidumbre

salen entre las sombras para recorrer

las avenidas trastornadas del cuerpo. 

Un ave posada en el abismo

entre un cuadro del techo y otro  

recubre las mentiras digitalizadas

convertidas en equivocaciones

cuando las puertas se abren y se cierran

con ruidos del más allá

los fantasmas almuerzan

con vinos y charlas

y el carro ignorado por esta fuerza de alambre

ahorca las tardes de horas plomizas.