de Gilberto Aranguren Peraza
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| Los visitantes de Nicolai Petrovich Bogdanov Belsky (Rusia, 1868 - 1945) |
Inesperadamente apareció la noche
y con ella
un ruido en mi habitación: la envidia.
De igual modo otros asaltaron: la furia
y la tristeza llegaron
con el mismo vestido.
El miedo se presentó con una
túnica de sombras. Su llegada mostró
al Silencio erguido frente al espejo.
En un rincón de la habitación, acurrucada,
estaba la violencia.
A ella solo le faltaba el consuelo para
revelar su enorme potencial, mientras a mi lado
se sentaba el ruido más ensordecedor
de todos: la mentira.
Cuando abrí la ventana para dejar entrar
la luz, los visitantes se enredaron en las cortinas
y los rayos entraron alumbrando cada rincón
de mi alma, mientras observaba a un perro
esconder su hueso en la grieta de la acera.
Fue cuando vi el tumulto haciendo una bola
en la tela. Un nudo amarrado
con la vergüenza postrada
en mis ojos de alambre.
Los ruidos continuaron haciéndose
tan igual como lo hacen las aves
cuando hunden sus picos en el mar,
para luego dejar
a la intemperie
un amor silencioso.
Las visitas de estas almas dejaron
alborotada la casa, la cual quedaba
vulnerable ante cualquier
gota de llanto.
Esta tragedia interna terminó cuando, de forma imprevista,
se asomó a la habitación la conciencia,
quien para el momento de la presencia de las sombras
estaba tomando una ducha.
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