La tarde colorada

Y callada la tarde colorada pisa escombros sin sospechar que la puerta abre un agujero sin frontera y la calle humedecida huella el sentir de un río que un día trasladó el silencio.

GAP

La huida al inframundo

Un morrocoy se metió entre las paredes

a qué baile habrá asistido

entre tantas moléculas de piedra

y escombros dejados por los años.

El chelonoidis se fue a buscar un poema

en el inframundo

por un momento se detuvo en la acequia

donde quedan todas las lagunas

que espantan nuestros secretos. 

GAP

La barca de Dante. Eugène Delacroix, 1822. Óleo sobre lienzo.

Gota

Autor: Gilberto Aranguren Peraza

Con el paso del jugo de la atalaya, al pie del pecho, la cara se defiende de la gota cual desnuda humedece el espacio. Eléctrica y sosegada la mano despide el cuerpo del río alimentado y oloroso a muslos fronterizos.

Comunión

Entusiasmados preparan la fiesta sagrada

sus enigmas son cuadras de cuerpos

entregados a un largo camino evangélico

es el banquete de lámparas en la puerta

y vinos en tinajas nuevas.

Juntos recorrerán la vida tanto como la piel

hasta ensancharse como gomas de flor en invierno.

Sus cuerpos como eucaristía

son sangre entregada a una misma sangre

en un mismo cuerpo

es penetración del hombre en el hombre

de la mujer en la mujer

del hombre que penetra a la mujer

de la mujer que penetra al hombre

todo ello es comunión

coincidencias

en un aleteo común.

Hojas secas

Cabalga en hombros la sombra de una boca desnuda. Lo seco huye al respiro ingenuo que asciende con el viento. La mano en el ocaso hojea una cara crujiente y deshidratada con el sonido harto de los pámpanos.

 GAP

El atardecer

Un viento derrama sangre elevada y desnuda, en los alientos. La sonrisa conjuga la palidez y serena los labios. La mirada borda los adioses hechos verbos. La plenitud de la calle observa al hombre con la lumbre haciéndose tarde y el sueño pasea el umbral donde oscurecen los gritos.

GAP

El silencio de Dios es un páramo

El silencio de Dios es un páramo
de membrana abierta
y callada
con trenzas de hilo
que hicieron del barro las voces
dibujadas
como caricaturas de grandes eventos.

Fueron los días en que las aguas
estremecidas y cercadas de polvo
sirvieron de esquinas con las aves distraídas 
engañaron a las mujeres
que tenían cabelleras iguales
a las mañanas de agosto.

Una carretera 
que atardece de blanco
la vaca negra posada en el camino
la noche oscura
y un hombre que no ve.

Las sombras de la tarde convierten el recodo 
del pensamiento de Dios
en silencios y olvidos
un páramo amarillo se ufana
de su contemplación.

En las montañas
el tiempo dejó de pasar
sus huellas son polvo y bruma.

GAP

Celebro la casa

¿Quién edificó esta casita albana

y cerró herméticamente las ventanas

que mi espíritu no puede ver?

Emily Dickinson

Poema 128

Celebro la casa

donde la piel se dibujó

como átomo del Universo.

Se encuentra perdida

errante

entre escombros

de barro y viento.

Es hierba de la tarde

barbaridad de la soberbia

sombra sin cuerpo

cuyo credo quedó sentado en el porche.

Las Libélulas

Sólo lo que nos asombra nos hace sudar

Esa grieta sobre nosotros

con el desprendido de la mirada.

Luis Alberto Crespo

En: Resolana

Las libélulas contagiadas por el ángulo de los orgasmos 

alcanzan los gritos aseadores de penumbras 

como pescadoras convertidas en versos

van con su ira decidua de lazos

a encantar a los muñecos de plaza

con sus cajas repletas de grietas imposibles.

Ellos, con sus disfraces de especuladores de estancias

se rinden ante la infancia descifradora

de los tiempos circulares.

Abren sus bocas y vacían las letras de polvo

guardados en los jarrones donde fluyen los colibríes

y la noche como estatua vigila atenta

a la brisa callejera

con sus manos confundidas entre las piernas

y los ojos asombrados mirando el ombligo.

GAP

Este cuerpo es una hoja

Este cuerpo es una hoja

arañada 

por un canto de hormiga.

En la tierra encuentra el lecho

de largas filas encendidas.

Sentadito

con la mano en el musgo

su locura se hace tan frágil

como las huellas 

vencidas por la hierba.

 GAP

El poema

Laten las sombras con las almendras
y a tiempo
el fuego marcha llevándolo de un sitio a otro.
En sus manos las fibras de la tarde
juntos miran el mundo bordado con el hilo de Dios
de agua y barro.

Un reloj asustado dibuja el miércoles
de las palabras
ellas descansan en la plaza
de una boca
fragante a mango y a sidra
con músicas ancestrales. 

Y el canasto lleno de abandonos 
se convierte en llanura de sonidos
con la noche a la orilla inquieta de la biblioteca
y el pecho latiendo como árbol en madrugada.

Atrás 
el miedo desmorona
un rostro entero asomado a los gestos gozosos
de una antorcha sangrante
dormida
en la misericordia del silencio

oculto en el alma.

 GAP