En la cama de Henrí de Toulouse Lautrec (Francia, 1864 - 1901)
Tocarte
Gilberto Aranguren Peraza
Ver tu desnudo al sigilo de la tarde
horas minerales limpias y puras de pesadillas.
El tiempo sin ríos y sin piedras
viajero lento y sinuoso hasta alcanzar el aire.
Verte es sucumbir en medio de una lectura
y pasearme por las columnas
sostenedoras del día
mientras los grifos abiertos
me recuerdan cuando juntos nos bañábamos
metiditos en la ducha.
Como murmullos de sapos
las alegrías se cuelan dentro de las cobijas
y se acercan de espaldas los secretos
con sus antorchas
y la serenidad de la noche se convierte en un
orificio por donde
nos miramos desnudos en el espejo.
Y de repente te escucho aparecer con tu voz
morena, olorosa a laurel y a té negro
estás mirándome con tus ojos de luna
de año nuevo
te acerco a mi pecho y un rumor se esconde
en las ventanas
de esta casa donde se calientan los fantasmas
me besas con tus labios de verano y exaltado
en este puerto del asombro
prendo la luz para verme en el espejo.
Y la cama ancha y larga donde duermo
parece no tener fin
es como un cielo donde las estrellas
se oscurecieron y arrancaron
lágrimas a la lluvia.
La desnudez devora como loca
los ruidos caídos en la tarde
quedándose angustiada por la tempestad
de la noche.
Y la soledad templada justo ahora
cuando el silencio me permite
filtrarme entre las sábanas cubiertas
de esos besos con olor a albahacas
y hierbabuena
dados sin descanso durante
tantos años.
Tocarte podría ser conjurar las predicciones
de la luna llena cuando descansa
en el aguacate del jardín
regalando aromas
y dando las buenas noches
con un simple beso.
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