La habitación amarilla (1911) Marc Chagall (Biolorrusia, 1887 - Francia, 1985)
Autor: Gilberto Aranguren Peraza
Hoy en la mañana un virus tocó a la puerta
cantó como un sol en la medianoche
y de golpe sedujo la savia de esta raíz.
Con sus ojos abiertos y su profunda voz
transformó la hierba
perfumada y atravesada
en insólitas noticias.
Con el secreto bien guardado en su célula
sabiendo del sueño del niño de la esquina
caminó toda la noche por este laberinto
y abrazado a la muerte
se arrojaron sin piedad
por las escaleras.
Actuaron fieles a sus palabras
jurándose silencio
sin dejar escrito alguno
y atormentados de ver la angustia en los rostros
se tomaron de las manos
y se fueron a pasear por una larga carretera como el miedo
ahí recogieron a las madres
y a los padres de la intemperie
hasta inmiscuirse en su brevedad.
Desde esta ventana
veo a esos demonios
en su lecho de árbol
siguen acariciando a la noche
y en la medida de sus intenciones
reposa la sombra de este hombre transparente.
Que maravilloso texto!
ResponderEliminarHola cómo estás, me encanta que te guste el poema. Disculpa no haberte escrito antes para agradecer tu gentileza. Gracias por acercárte a este pequeño rincón.
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