Enramadas

En una enramada de Alexander Gierymski (París, 1850 - Roma, 1901)

Autor: Gilberto Aranguren Peraza

En la acequia inmaculado camina

con sus senos de aire

y frescor de agua

el virus de la tarde

mientras las damas

sorprendidas preguntan:

¿Dónde está su sexo?

Pero las células no lo tienen

ellas despiertan enramadas

con brisas de migajas 

escondidas entre sabanas

en plena luna,

han convivido con nosotros

sentaditas en las raíces

obligándonos a la incertidumbre

hasta hacernos aguantar

el placer de lo infinito.

Sueño

 

El sueño de Jacob de José de Ribera (España 1591 - Italia, 1652)

Autor: Gilberto Aranguren Peraza

Tengo dos sueños

el de dormir a gusto

y el de salir de esto.

Transparencia

 

La habitación amarilla (1911) Marc Chagall (Biolorrusia, 1887 - Francia, 1985)

Autor: Gilberto Aranguren Peraza

Hoy en la mañana un virus tocó a la puerta

cantó como un sol en la medianoche

y de golpe sedujo la savia de esta raíz.

Con sus ojos abiertos y su profunda voz 

transformó la hierba

perfumada y atravesada

en insólitas noticias.

Con el secreto bien guardado en su célula

sabiendo del sueño del niño de la esquina

caminó toda la noche por este laberinto

y abrazado a la muerte

se arrojaron sin piedad 

por las escaleras.

Actuaron fieles a sus palabras

jurándose silencio

sin dejar escrito alguno

y atormentados de ver la angustia en los rostros

se tomaron de las manos

y se fueron a pasear por una larga carretera como el miedo

ahí recogieron a las madres

y a los padres de la intemperie

hasta inmiscuirse en su brevedad.

Desde esta ventana

veo a esos demonios

en su lecho de árbol

siguen acariciando a la noche

y en la medida de sus intenciones

reposa la sombra de este hombre transparente.

La luz escondida entre la hierba

 

Almuerzo sobre la hierba de Edouard Manet (Paris, Francia. 1832 - 1883)

Por Gilberto Aranguren Peraza

La vela y el grito en la ventana se abren

e inflaman el corazón

mientras observan asombrados

a un virus

sin lápiz y sin tinta

pintando las paredes.

  

Las horas despedidas por este aguacero

son denunciadas por el niño

quien en su abandono

carga las pieles de este encierro.

Y como doñas de callejón

aparecen las ideas avergonzadas 

cubiertas de poesía

golpeando las piedras

cruzando los versos

dejando a un lado el café

que de tanto colarlo

perdió el color de la noche.

Aquí me recojo

sumergido en este camino de

agua y viento  

porque atrás viene la muerte

con lentas pisadas

ya está cansada

de tanto borrar la luz

escondida entre la hierba.