La sangre

  

Autor: Gilberto Aranguren Peraza

La sangre

arde en medio de la calle

despierta

temprano con olor a tabaco

es la imagen del hombre herido

con cenizas a cuesta

y agua en la frente.

Amasando las esperas

Autor: Gilberto Aranguren Peraza

Cuando pintaban las cubiertas

observaba los fantasmas

jugar con los cabellos.

Me dormía en su pecho

y con el rostro amamantaba a la noche

hasta ser, sin querer, un niño más de la luna.

Con el frío y sin contar con los esquineros

de Sabana Grande, veníamos temerosos

con el agua en las rodillas.

De este modo la calle sonreía y brotaba

en penumbra el olor de la muerte de los labios de abril.  

Mientras los cigarrillos del Silencio 

poseían el extraño sabor

de las voces y de la sangre

era el tiempo

sin los dolores amasando las esperas

con los ojos alineados al sudor

que bajaban sin remedio por aquella calle

dibujada en sus caderas.

De espalda

Autor: Gilberto Aranguren Peraza

Estuvo mirándolo con ojos abiertos y asustados, con la cabeza sostenida en los brazos cruzados manteniendo una cálida relación con la mesa y con la luz colocada en un infinito supuesto por donde el hombre transitaba. El cabello ensortijado caía, inescrupulosamente, en todo el borde del rostro, mientras observaba estupefacta la ida precipitada. Encontró el reloj que un día visitó su cuerpo con entusiasmo y sin vacilación alguna, mientras tanto el tiempo centenario daba pasos ondulados en ese instante repleto de ansiedades. Su espalda era la figura imaginada que encontraba siempre de aquel famoso de Hollywood, no recordaba con precisión, pero no era como por ejemplo Brad Davis o Brad Pitt, no sabía por qué los padres de otros continentes colocaban esos nombres tan extraños a sus hijos. Con razón, muchos pasan siendo desconocidos. Pero para ella, que miraba al hombre posesionarse del destino, el desconocimiento era solo un motivo voraz de una circunstancia anciana, de esas que llegan tarde al movimiento de la vida. Más allá, divisó el perfume que un día colocó expandiendo su olfato por todo su cuerpo; y de pronto, apareció la mujer, flaca e imaginativamente hedionda a un pachulí que ahora era cosa del pasado. El cine abría sus puertas y un hombre arrebataba un bolso a la señora que llevaba la cartera amarrada a las costillas para que nadie osara quitársela. Los gritos espantaron al vago y el bolso se fue en sus manos por una calle desconocida. Un niño miraba a un hombre darle un beso a una mujer, era probable que la dama fuese la madre y esposa del hombre. Un señor salía de un almacén con una cara de felicidad llevando en sus manos una bolsa grande, tal vez era el artefacto que siempre quiso tener y que al fin, después de tanto ahorrar, lograba comprar. Seguía alejándose y ella sólo miraba la espalda, ese era el cuerpo de Michael Caine cuando hizo Funeral en Berlín; no, mejor era el atlético de Paul Newman en la Gata sobre el tejado caliente; pero, y si fuese la espalda de Greta Garbo, en la Mujer divina o la de Ingrid Berman caminando hacia el avión en Casablanca, suspirando cada vez que recordaba que el negro Sam tocaba As time goes by ¡Vaya, Humphrey Bogart, el tiempo no pasará para ti! Un joven corría detrás de una chica con lentes estúpidos, pero el guapo se veía feliz al acercársele. Una señora tomaba el brazo de un hombre y se acercaban, llevaban prisa, parecía que fuesen a una cita médica.

Después de dos horas mirando el mundo se le olvidó, de manera definitiva, el rostro del hombre que la había abandonado. Sólo recordaba que su espalda era igual a los imaginarios del cine, y con esa imagen se levantó del café y se fue a caminar por la ciudad...

El poema del secreto de las ánimas breves

Autor: Gilberto Aranguren Peraza

Allá van 

desamparados 
con voces 
de tarde.
Cenizas afligidas
lloran asombradas
porque creyeron en la eternidad. 
La lluvia 
acarició
a los amantes sin pieles de árbol
porque el señor 
amansó al bosque
con alegría de leche materna
aseguró con las piedras 
el juego que lo llevó sin piedad al infierno
con el aire
de los fantasmas temibles.
Por eso
su fatua maldad
olvidó
el secreto de las ánimas breves
que recogen el fuego del pasado.

Al final de la calle

 

Autor: Gilberto Aranguren Peraza

 

Abrazo la calle de casas sin ventanas. Al final de ella las manos arropan azules este cuerpo dolido de cansancio. Un resplandor ata tu silencio a la camisa sin destino, y miramos la astucia de la tarde de granizos, ella lleva cárceles escondidas en tu pañuelo.